Die traurigste Figur im Fall Kachelmann machten die emsigen Mannheimer Staatsanwälte. Sie sahen in Kachelmann von Anfang an den großen Fisch, der in der Provinz nur alle Jubeljahre anbeißt.

Ich muss ihm da widersprechen, es ging möglicherweise nicht um das Rampenllicht. Gisela Friedrichsen machten neulich im SPIEGEL schon auf eine andere Tatsache aufmerksam:

Es ist noch nicht lange her, dass Mannheimer Staatsanwälte gegen Harry Wörz, den die Justiz zwölf Jahre lang wegen einer Tat verfolgte, die er nicht begangen hatte, am Ende eines unsäglichen Wiederaufnahme-Marathons eine Freiheitsstrafe von neuneinhalb Jahren forderten – obwohl jedermann im Saal wusste, dass dieser Angeklagte nicht der Täter war.

Auch im benannten Fall fragte man sich, welche Drogen die Staatsanwälte eigentlich nehmen, um die schreiend offensichtliche Wahrheit komplett ausblenden zu können. Es scheint dort in Mannheim System zu sein, nicht die Taten aufklären zu wollen (womit unser deutsches Rechtssystem die Staatsanwaltschaft, die “objektivste Behörde der Welt”, beauftragt), sondern es scheint drum zu gehen, die Prozesse nicht zu verlieren, und wenn doch, dann mit wehenden Fahnen und im lauten Proklamieren, dass ein Fehlurteil ergangen sei.
Zurück zu Kachelmann. Und von dort ins Jahr 1996. Ich habe diesen Fall schon an anderer Stelle hier im Blog angesprochen, es handelt sich um einen tragischen Fall aus der jüngeren Rechtsgeschichte, den Montessori-Prozess.
Ein Kinderpfleger (also “Kindergärtner”) eines Motessori-Kindergartens geriet in Verdacht, sich an den ihm anvertrauten Kindern vegriffen zu haben. Seine Kolleginnen und einschlägige Vereine “ermittelten” und am Ende gab es rund 50 Opfer und Aussagen, die vor Gericht schon durch den gesunden Menschenverstand widerlegt werden konnten.
Der Beschuldigte wurde freigesprochen, die Eltern der (vermeintlichen?) Opfer waren erschüttert. Auch dieser Fall wurde letztlich durch die Ermittler in den Sand gesetzt – durch suggestive Befragungen der Kinder.
Ob der anfängliche Verdacht gegen den Beschuldigten berechtigt war oder nicht wird sich nicht mehr klären lassen. Wenn also ein Pädophiler seit 1996 frei herumläuft ist das der Verdienst der Ermittler. Wenn er unschuldig war, dann ist es ebenfalls Verdienst der Staatsanwaltschaft, dass sein Leben ruiniert wurde. Immerhin war er nicht prominent und er hat heute einen anderen Beruf und einen anderen Wohnort.

Im Fall Kachelmann gab es zu Beginn ein vermeintliches Opfer und einen mutmaßlichen Täter.

Jetzt gibt es zwei echte Opfer: Einen Wettermoderator, dessen Sex- und Liebesleben öffentlich ausgewalzt wurde, und eine Journalistin, deren Berufs- und Privatleben durch den Prozess mit Gewissheit Schlagseite bekommt.

Und die Täter? Die sitzen in der Redaktion der BILD und der Staatsanwaltschaft Mannheim.

UPDATE: Das Urteil findet sich überraschend schnell im Internet. Das Gericht schreibt in der Urteilsbegründung:

Wir sind überzeugt, dass wir die juristisch richtige Entscheidung getroffen haben. Befriedigung verspüren wir dadurch jedoch nicht. Wir entlassen den Angeklagten und die Nebenklägerin mit einem möglicherweise nie mehr aus der Welt zu schaffenden Verdacht, ihn als potentiellen Vergewaltiger, sie als potentielle rachsüchtige Lügnerin. Wir entlassen den Angeklagten und die Nebenklägerin aber auch mit dem Gefühl, ihren jeweiligen Interessen durch unser Urteil nicht ausreichend gerecht geworden zu sein.
Bedenken Sie, wenn Sie künftig über den Fall reden oder berichten, dass Herr Kachelmann möglicherweise die Tat nicht begangen hat und deshalb zu Unrecht als Rechtsbrecher vor Gericht stand. Bedenken Sie aber auch umgekehrt, dass Frau X. möglicherweise Opfer einer schweren Straftat war.

Versuchen Sie, sich künftig weniger von Emotionen leiten zu lassen. Unterstellen Sie die jeweils günstigste Variante für Herrn Kachelmann und Frau X. und führen Sie sich dann vor Augen, was beide möglicherweise durchlitten haben.
Nur dann haben Sie den Grundsatz „in dubio pro reo“ verstanden. Nur dann kennt der Grundsatz „in dubio pro reo“ nicht nur Verlierer, sondern neben dem Rechtsstaat auch Gewinner.“

UPDATE 2: Twister hat in Telepolis sehr zutreffend reflektiert, warum die Äußerungen einiger “Schutz”organisationen zum Freispruch inakzeptabel und würdelos sind. Terre des Femmes und Der Weisse Ring befürchten, dass Frauen sich wegen des Freispruchs nicht mehr trauen würden, Vergewaltigungen zur Anzeige zu bringen:

Dies ist eine bestürzende Ansicht, denn sie bedeutet, dass nur um mögliche Anzeigen von Straftaten nicht zu verhindern, ruhig ein laut Gerichtsmeinung Unschuldiger verurteilt werden müsse. Damit wird die Frage, ob jemand unschuldig ist oder nicht, zur Frage, die bei Vergewaltigung nicht mehr gestellt werden müsste, lediglich die Auswirkungen eines Freispruchs auf das Anzeigeverhalten von Frauen seien zu prüfen und dementsprechend sei zu agieren.

Vielmehr meine ich, dass die Verantwortung für eventuell nicht erstattete Anzeigen gerade nicht beim Gericht liegt.
Sie liegt vielmehr bei den Medien, die Kachelmann von Anfang an “schuldig” gesprochen haben und nicht nur die Widersprüche in den Opferaussagen und Gutachten ausblendeten, sondern sich auch sonst an jeden Strohhalm klammerten, um Kachelmann zu demontieren. Allen voran die BILD mit ihrer Gerichtsreporterin Alice Schwarzer.

• Homoöpathen entziehen ihre Patienten einer schulmedizinischen Versorgung
• Homöopathen behandeln lebensbedrohliche Situationen wie einen Herzinfarkt mit wirkungslosen Globuli
• Homöopathen sind deshalb eine Gefahr für die Volksgesundheit
• Homöopathen sind eine Sekte

Dabei gibt es – wie in allen Bereichen – immer solche und solche. “Die Homöopathen” sind mangels Warenzeichenschutz des Begriffs genauso wenig inhaltlich beschreibbar, wie “Die Blogger” oder “Die Autofahrer”.
Es wird schon aus Gründen der Wahrscheinlichkeit kaum mal ein Homöopath anwesend sein, wenn ein Mensch einen Herzinfarkt erleidet. Falls Homöopathen sich sich über die Akutbehandlung eines Herzinfarktes mit Globuli austauschen, hat das erstmal nichts zu sagen.
Und alle Homöopathen, die ich kenne, würden selbst beim Herzinfarkt des Patienten, der ihnen gegenüber sitzt, als erstes die gebotene und mögliche “schulmedizinische” Notfallversorgung durchführen, dann den Notarzt rufen und erst in den 8 Minuten, bis der Notarzt eingetroffen ist, zu Globuli greifen.
Auch die Behauptung, Homöopathen würden ihre Patienten lebenswichtiger schulmedizinischer Versorgung entziehen, ist schnell widerlegt. Bedenkt man, dass der Anteil von schwer erkrankten und an ihrer Erkrankung teilweise verzweifelnden Patienten bei Alternativmedizinern deutlich höher ist und dass viele von ihnen tatsächlich lebenswichtige Medikamente benötigen, müsste es sonst ein Massensterben unter Homöopathiepatienten geben.
Das heisst nicht, dass es nicht – wie überall – auch Scharlatane und unseriöse Menschen unter den Homöopathen gäbe. Aber entsprechende Skandale mit pseudo-schulmedizinischen Heilmethoden oder unnützen und überflüssigen Behandlungen, fahrlässigen Fehldiagnosen und riskanten Medikamenten gibt es auch in der Schulmedizin.
Der größte “Hammer” unter den “Argumenten” sind aber die Selbstversuche von Homöopathiegegnern, welche die Wirkungslosigkeit der Mittel plakativ “beweisen” sollen.
Aktuell ist die 10:23-Challenge. Der Name rührt von der Tatsache her, dass ab einer Verdünnung irgendeines Stoffes um das 10^23-fache kein Molekül des Stoffes mehr in der Lösung enthalten sein kann – was bei den gängigen homöopathischen Potenzen wie C30 der Fall ist. Und was auch nur die wenigsten Homöopathen bestreiten.
Um zu beweisen, dass Homöopathie nicht wirkt, wollen Protestler weltweit eine Überdosis homöopathischer Mittel einnehmen:

The 10:23 Challenge is a follow-up to the ‘overdose’ protest staged by the 10:23 Campaign in 2010. International protesters from more than 10 countries, and more than 23 cities will gather for over the weekend of February 5-6 2011, to make the simple statement: Homeopathy – There’s Nothing In It.

Wer bis hierhin gelesen hat, weiss, dass die Menge an Globuli, Tabletten oder Lösung keine Rolle spielt. Dazu kommt, dass das homöopathische Mittel eben nicht schulmedizinisch wirkt (bzw. wirken soll).
Nehmen wir das von Homöopathiegegnern gerne herangezogene “stärkste homöopathische Schlafmittel” Coffea. Schulmedizinische Schlafmittel wirken in der Regel sanft sedierend oder narkotisierend, was bei einer Überdosis bekanntlich lebensgefährlich werden kann. Nach der Theorie von Hahnemann arbeitet der Homöopath anders: Der Patient kann beispielsweise nicht einschlafen, weil er unter Herzklopfen und Unruhe leidet. Das sind Symptome, die wir kennen, wenn wir zu viel Kaffee getrunken haben. Insofern ist – nach Hahnemanns Theorie – die Gabe von Kaffee (Coffea) in homöopathischer Form angesagt. Bei anderen Formen der Schlaf- oder Einschlafstörung kommen andere Homöopathika zum Einsatz.
Coffea hat nun definitiv keine sedierende oder narkotisierende Wirkung. Glaubt man Hahnemann, so beseitigt es gezielt die Symptome, die den Patienten am Einschlafen hindern.
Die 10:23-Challenge-Protestler, die beispielsweise ein ganzes Fläschchen Coffea konsumieren, um zu beweisen, dass es sie nicht umbringt, haben die Theorie hinter der Methode nicht verstanden. Vermutlich haben sich die meisten von ihnen nichtmal im Ansatz damit befasst.
Denn dann wäre ihnen klar, dass die größte Gefahr bei dieser Aktion in etwas Karies besteht, wenn sie die große Menge an Globuli (=Zuckerkügelchen) im Mund zergehen lassen.
Diese Aktion entspräche eines Protests von Homöopathen vor Dialysezentren, wo sie die Wirkungslosigkeit der Schulmedizin nachweisen, indem sie anführen, dass durch Dialyse noch niemandem eine neue Niere gewachsen ist.
Um es nochmal deutlich zu sagen: Homöopathie wird seit 200 Jahren angewandt und hat eine große Verbreitung.
Ob es nun eine wirkliche physiologische Wirkung gibt oder alles nur ein aufwändig inszenierter Placeboeffekt ist, spielt keine Rolle, solange es Patienten gibt, die sich bei einem Homöopathen wohler und besser versorgt fühlen, als in einer “normalen” Praxis. Die Ursache dafür gilt es zu erforschen, damit im Idealfall alle Patienten davon profitieren können.
Die meisten “globuligläubigen” Patienten haben schon verstanden, dass die 10:23-Challenge ein globaler Humbug ist, der nur die Menschen, die eh nie zum Homöopathen gehen würden, in ihrer Überzeugung bestärken wird.
Umgekehrt überzeugt sie alle, die sich mit dem Thema etwas mehr als nur oberflächlich befasst haben, dass “die Homöopathiegegner” anscheinend keine Argumente haben.
Et voilà: Der Graben zwischen Hömöopathen und Schulmedizinern ist wieder ein paar Spatenstiche tiefer. Bravo!

Ich bitte daher eines der oben angerufenen juristischen und politischen Gremien anzuordnen, dass die längst überfällige wissenschaftliche Sicherheitskonferenz stattfindet, bevor das LHC-Experiment mit Protonen wie vorgesehen im Februar oder März 2011 wieder aufgenommen werden darf. […]
Ich rechne damit, dass ich mich furchtbar blamiere, wenn es doch noch einem Wissenschaftler gelingt, einen einzigen der eingangs angeführten 10 Punkte oder eines der 4 Theoreme zu widerlegen. Dies ist mein Risiko und zugleich meine Hoffnung. Ich bitte die Welt um Verzeihung dafür, dass ich darauf bestehe, dass mein möglicherweise defizitärer Wissensstand zurechtgerückt wird, bevor das größte Experiment der Geschichte weitergehen darf.

Das klingt sehr leidenschaftlich, wenn auch sachlich. Er fordert nicht, den LHC zu sprengen, sondern stellt seine Ansichten zur Diskussion und fragt sich, warum seine Kritikpunkte nicht öffentlich diskutiert würden, da nur ein einziger widerlegt werden muss, um seine Konstruktion zerfallen zu lassen.
Der Wissenschaftsjournalist und “LHC-Befürworter” (ich verkürze das an dieser Stelle) Dr. Harald Zaun schreibt am selben Tag mit Bezug auf Prof. Rösslers Ausführungen, dass die Sicherheitskonferenz sinnvoll sei, auch, wenn er selber die Ansichten Rösslers für absurd hält, denn es wäre nicht das erst Mal, dass ausgerechnet die Theorie, die sich am Ende als richtig herausstellte, zunächst hämisch beäugt und spöttisch kommentiert wurde.
Der Astrologe Florian Freistetter, der auf ScienceBlogs schreibt, kommentierte die Veröffentlichungen auf telepolis.
Ich will bewusst nicht auf die Inhalte eingehen. Ich bin kein Astrophysiker oder Astronom und kann das gar nicht, so wie es 99% der Menschen nicht können. Es ist so, dass es auf diesem Planeten eine Menge Menschen gibt, die Angst vor “der Wissenschaft” haben, ohne gleich pathologisch paranoid zu sein. Eine immerhin sachliche Veröffentlichung wie die von Rössler, mit dem ausgesprochenen Wunsch, widerlegt und blamiert zu werden, wirkt ehrenvoll.
Freistetter argumentiert, dass einige der Theoreme Rösslers bereits widerlegt seien und andere einfach auf falscher Anwendung z.B. der Allgemeinen Relativitätstheorie fußen. Er widerspricht der Ansicht Harald Zauns, dass jede noch so abstruse Idee von Wissenschaftlern untersucht werden müsse:

Ach wirklich? Jede “noch so abstruse Idee” muss von den Wissenschaftlern untersucht werden? Selbst wenn alle Daten, Beobachtungen und Theorien dagegen sprechen? Wie stellt sich Herr Zaun das vor? Jeder Freak kann die Unis anrufen und seine persönliche Lieblingspseudowissenschaft vorstellen. Und die Wissenschaftler müssen dann alles stehen und liegen lassen und den Unsinn “von allen Seiten gründlich durchleuchten”?

Er fängt mit Rabulistik der feinsten Sorte an: Zaun sprach in seinem Artikel von Wissenschaftlern und nicht von Paranoikern, die glauben, Nachbarn wollten sie durch die Steckdose mit Giftgas töten (eine unter psychisch Kranken übrigens verbreitete Angst). Und Freistetter ignoriert das, unterstellt Zaun, er fordere, dass “Jeder Freak” irgendwelche Theorien aufstellen könne, die denn von armen, geplagten Professoren widerlegt werden müssen. Gleichzeitig versucht er, Zaun zu diskreditieren:

Ok, Herr Zaun ist Wissenschaftsjournalist. Aber wenn man sich unsicher ist ob die “gemachten Annahmen plausibel sind”, dann hätte man ja theoretisch auch mal einen Teilchenphysiker fragen können anstatt einen Journalisten.

Ok, Florian Freistetter ist Astronom. Und hat promoviert. Harald Zaun hat auch einen Doktorgrad. Und auch, wenn Freistetter thematisch näher an Teilchenphysik “dran” ist, als der Historiker und Philosoph Zaun, ist auch er als Blogger erstmal nichts anderes als ein Wissenschaftsjournalist, wenn er die Astronomie verlässt.
Und als ob das nicht reicht, stellt er noch einige abstruse Ideen in den Raum:

“Im Inneren des Mondes wohnen Nazis die die Erde mit Gedankenstrahlen beeinflussen”. “Nervengas furzende rosa Drachen werden aus dem Inneren der Erde hervorbrechen und uns alle töten!”. “Die Gravitationskonstante wird sich spontan ändern und alle Materie wird auseinander fallen.”

Das ist übelstes Stammtischniveau und ich frage mich, welchen Zweck diese Beispiele haben sollen, wenn nicht den, Häme über Rössler zu ergießen.
Ok, wäre Rössler ein Erich v. Däniken oder Johannes v. Buttlar – dann würde ich mich nicht aufregen.
Es geht nicht um einen abgedrehten Freak, sondern um einen ordentlichen Hochschulprofessor mit weit über 300 wissenschaftlichen Publikationen. Auch, wenn seine Theorien längst widerlegt sind und sein Erdvernichtungsszenario daher bar jeder Grundlage – die von ihm geforderte Sicherheitskonferenz mit angemessener Öffentlichkeitsarbeit und sachlicher Diskussion der Ergebnisse ist meines Erachtens die einzige Möglichkeit, seine Argumente für die Öffentlichkeit zu entkräften.
Schenkelklopfer wie der Florian Freistetters Blogpost helfen nicht dabei, Menschen mit Angst vor dem LHC diese zu nehmen. Die Kluft zwischen den Lagern der “Wissenschaftsgläubigen” und der “Wissenschaftsparanoiker” wird nur größer, weil die ersteren augenrollend “nicht schon wieder Rössler” murmeln und die letzteren sich “die haben Angst vor der Diskussion, weil sie um Unrecht sind” zutuscheln.
Bravo.

Sie saß ihm im Abteil des Intercity 803 gegenüber. Er hatte sie sofort erkannt, trotz ihres ratzekurzen, rotgefärbten Haars. Ihre Sommersprossen verrieten sie: Trixi.

Wieder diese Frau. Sie ließ nicht von ihm ab, stellte ihm nach, machte ihm Angst. Hat das kein Ende? – fragte er sich.

Damals hatte er gezögert. Er wollte sie nicht nur von den Klippen stürzen, sondern ihr vorher das Genick brechen. Aber er verpasste den Moment, in dem sie wehrlos war. Versetzte ihr einen Stoß und legte einige Meter weiter eine falsche Fährte.

Dann fuhr er zur Post. Holte Geld ab, fuhr wieder in das Ferienhaus und raste voll Panik zur Polizeistation. Er sei nur kurz weg gewesen und nun sei seine Frau verschwunden.

Ihre Leiche tauchte nicht auf. Das sei normal an der bretonischen Küste, hieß es. Die Spuren, von der Polizei am schmalen Schmugglerpfad gefunden, sei eindeutig: Sie habe sich zu weit an die Kante gewagt, das Erdreich habe nachgegeben, sie sei die Klippen hinuntergestürzt. Tödlicher Touristenleichtsinn.

Die französischen Polizisten waren froh, den Fall so schnell wie möglich abzuheften und die Formalitäten in Deutschland hielten sich in Grenzen.

Und nun saß sie ihm wieder gegenüber, lachte laut und verstaute ihr Handy in der Jacke, die neben dem Sitz am Haken hing.

Das erste Mal nach dem Klippensturz hatte er sie auf Kreta gesehen. Ein Jahr danach. Im Speisesaal des Hotels. Er hatte sie gleich erkannt; es war der kecke Blick, den sie ihrem Begleiter zuwarf. Er musste sie töten, damit sie sich nicht rächte und ihn verriet.

Sie kamen ins Gespräch. Das Pärchen wollte am Donnerstag die Samaria-Schlucht abwandern, die ganze Strecke. „The long way“ sagte man dazu. Achtzehn Kilometer, sengende Sonne, gefährlich für Kreislaufpatienten. Ein perfider Plan entstand in seinem Kopf.

Nach dem Essen suchte er die beiden älteren Damen, mit denen er einige Male gefrühstückt hatte. Eine von ihnen war herzkrank. Er wusste vom starken Mittel in ihrer Handtasche.

Sie checkten gerade an der Rezeption aus. Der Bus, mit dem ihre Gruppe nach Heraklion zum Flugplatz fahren würde, stand schon vor der Hoteltür. Alles war in Eile, der Flieger wartete nicht.

Er bot der hilfsbedürftigen Herzpatientin an, ihren Koffer zu tragen. Und nahm die Handtasche auch noch an sich. Auf dem Platz vor dem Hotel fiel ihm die Tasche herunter. Ungeschickt hob er sie auf und verteilte dabei den Inhalt auf dem Boden.

Ein Tritt, und das Fläschchen mit dem Herzmittel kullerte unter eine Agave. Schnell, schnell, alles zusammenraffen, der Bus muss losfahren!

Donnerstag setzte er sich beim Frühstück wieder mit Trixi und ihrem Begleiter an einen Tisch. Der Kaffee wurde serviert – für meine Frau bitte einen Tee! – und man begab sich zum Buffet. Er war als erster zurück und goss großzügig Herzmittel in Trixis Teekännchen.

Die Bestürzung war groß, als man erfuhr, dass ein Hotelgast in der Samaria-Schlucht gestorben sei. So eine junge Frau! Sicher war sie krank. Der Reiseleiter hätte besser aufpassen sollen! Stimmt es, dass ihr Begleiter verhaftet worden ist?

Die rotgefärbte Trixi aus dem IC 803 aß inzwischen einen Apfel und las in einer Zeitung.

Auch auf Kreta hatte er die Leiche nie gesehen. Das war sein Fehler. Genauso, wie bei der Bedienung im Hotel in Tunis. Damals waren es die Hände, an denen er sie sofort erkannte. Sonst war die Verkleidung perfekt: Augen und Haar zeigten ihr kosmetisches Talent, das dem einer Maskenbildnerin ebenbürtig war. Sogar ihre niedliche Nase war völlig verändert.

Er knackte den Mietwagen eines Hotelgastes – Latexhandschuhe wegen der Fingerabdrücke trug er seit Trixis drittem oder viertem Auftauchen bei sich. Er wollte sie überfahren.

Aber es misslang. Sie zögerte, als sie die Strasse zur Hälfte überquert hatte. Er traf sie nicht, konnte sie nur erschrecken, sie wich aus und geriet unter einen Reisebus. Durch die Menschenmenge, die sich in wenigen Sekunden gebildet hatte, sah er nicht, ob sie diesmal tatsächlich tot war. Er musste weiter fahren, um nicht aufzufallen.

Wie würde er vorgehen? Er musste die allerletzte Grenze überschreiten. Die letzte Grenze – einen Menschen zu töten – schreckte ihn nicht. Längst zählte er die tödlichen Begegnungen mit Trixi nicht mehr. Nun war es an der Zeit, er musste er das Werk schließlich vollenden.

Das war die allerletzte Grenze: Einen Menschen zu töten und sein Sterben zu sehen.

Er musste es tun. Er musste sicher sein, dass Trixi nicht noch einmal wiederkam.

Nicht wieder den gleichen Fehler begehen, wie damals in Venedig. Trixi wohnte mit einer Frau im Hotel gegenüber dem seinen. Er hatte sie erst am vorletzten Tag seines Aufenthalts entdeckt. Als sie in ein Taxi stiegen, nahm er auch eines. Folgen Sie diesem Boot!

Auf Murano schließlich spielte er den Kranken: ein katastrophaler Kreislaufzusammenbruch schien ihn an den Rand des Todes zu bringen. Die beiden Frauen wollten helfen; er hielt sich an Trixi fest und schickte die andere, einen Arzt zu holen.

Langsam raffte er sich auf, griff in die Tasche, wo sich seit Tunis immer ein volles Fläschchen Chloroform und ein Wattebausch befand. Als Trixi sich nach ihrer Freundin umsah geschah es: Er betäubte sie und ließ sie fast lautlos in den Canale gleiten. Ihre Kleidung sog sich voll und Trixi ging wehrlos unter.

Aber offenbar war sie auch diesmal wieder aufgetaucht. Und danach kam sie immer öfter in seinem Leben vor. Längst traf er nicht nur im Urlaub auf sie. Bei jedem Restaurantbesuch sah er sich inzwischen misstrauisch um, wo er sie diesmal entdeckte; bei jeder Gerichtsverhandlung schielte er ins Publikum, wo sie wohl diesmal säße.

Die Intercity-Trixi sprach ihn an. Wohin er fahre? Karlsruhe. Urlaub? Nein, beruflich, als Anwalt. Verfassungsgericht? Ja. Und sie? Nur bis Köln, Familienbesuch.

Der Zug verließ gerade Osnabrück. Hinter Münster kamen im Kohlenpott zu viele Bahnhöfe, er musste also schnell handeln.

Wie damals bei der Trierer Taxifahrerin. Er saß auf dem Beifahrersitz und sie machten Smalltalk. Vielleicht werden Sie mal Bundesministerin – Muss man dazu nicht auch Polizisten verprügeln? – Hahaha. Als er links auf Augenhöhe die Laderampe des Möbelwagens sah, griff er ins Lenkrad. Die Kante drang durch den Dachpfosten und er verlor dass Bewusstsein. Im Krankenhaus – er war nicht schwer verletzt – erfuhr er, die Taxifahrerin habe die Kontrolle über das Fahrzeug verloren und sei tot. Die Leiche hatte er auch damals nicht gesehen.

Als Trixi merkte, dass er ihr nicht zuhörte, ging sie auf die Zugtoilette. Er schielte in den Gang: Die Toilette war frei, sie musste nicht warten. Er folgte ihr. Kein Mensch auf dem Gang. Zog die Latexhandschuhe an. Nahm den Vierkantschlüssel aus der Jackentasche.

Die Rasierklinge bereithalten. Chloroform auf den Wattebausch.

Heute stirbst du zum letzten Mal, Trixi.

Die Mitfahrgäste im #bistrowagen werden nervös. Oder nicht. Oder hyperventilieren. Oder genießen die erzwungene Auszeit.

Mir gegenüber Jack Bauer. Seine Zeit ist knapp. Murmelt nervös in seinen getrimmten Bart. #bistrowagen

Neben Jack Bauer sitzt Hellmuth Karasek. Kaut auf der FAZ. Bestellt noch einen Kaffee. #bistrowagen.

Rechts Ally McBeal. Blättert im Filofax, telefoniert, sagt wegen der Verspätung Termin heute um 12:30 ab. #bistrowagen

Neben Ally sitzt Hannah Montana. Wedelt auf ihrem iPhone. Trinkt Cola Light. Kichert. Karasek bestellt einen Kaffee. #bistrowagen

Ally sagt wegen der Verspätung Termin für 14:00 Uhr ab. Jack Bauer schaut auf die Uhr. #bistrowagen

Karasek bestellt einen Kaffee. Bauer taxiert unruhig die anderen Fahrgäste. Vermutet wohl einen Hinterhalt. #bistrowagen

Hannah wedelt auf dem iPhone. Aus ihren Ohrhöhrern tropft Lady Gaga. #bistrowagen

Bauers Augen verengen sich zu Schlitzen. Greift zum Handy. Tippt aus dem Kopf eine lange Nummer. Die von Chuck Norris? #bistrowagen

Ally sagt einen Termin für morgen, 9 Uhr ab. Wegen der Verspätung. Karasek bestellt einen Kaffee. #bistrowagen

Chuck Norris ist nicht erreichbar. Lady Gaga läuft in Dauerschleife. Hannah rockt und singt mit. #bistrowagen

Karasek hat anscheinend Schmerzen in der Brust. Ally sagt einen Termin für morgen 11 Uhr ab. #bistrowagen

Jack Bauer öffnet seinen Hemdkragen. Hannah wedelt beim Rocken mit ihrem Haar über den Tisch. #bistrowagen

Ally sagt einen Termin für Samstag ab. Karaseks Lippen laufen blau an. Er ringt nach Luft, bestellt noch einen Kaffee. #bistrowagen

Chuck Norris ruft Jack Bauer zurück. Knappe Konversation, das sind echte Profis. #bistrowagen

Allys Handyakku ist leer. #bistrowagen

Hannah tanzt auf dem Tisch zur endlosen Lady Gaga. #bistrowagen

Jack Bauer schaut konzentriert auf die Uhr. Die Zeit läuft. #bistrowagen

Karasek atmet schwer. Sucht den Defibillator im Aktenkoffer. #bistrowagen

Durchsage: “Das gestörte Fahrzeug ist aus dem Gleis entfernt, wir haben freie Bahn!” #bistrowagen

Karasek atmet durch. #bistrowagen

Ally fragt Hannah, ob sie ihr iPhone benutzen darf, um die Terminabsage für 12:30 zu revidieren. #bistrowagen

Auf der Straße neben dem Gleiskörper kommt es zu einem Stau. #bistrowagen

Hannah sitzt wieder, Ally sagt die Terminabsage ab. #bistrowagen

Die defekte Bahn steht auf der Straße neben dem Gleis. Daher der Stau! Aber wie kommt sie dahin? #bistrowagen

Jack Bauer lächelt, als wie die defekte Bahn passieren. Grüßt jemanden mit einem kurzen Nicken. #bistrowagen

Auf der defekten Bahn steht Chuck Norris und winkt. #bistrowagen

“Patrizia, was bedeutet das?”
“Ich habe gerade Tabletten genommen. Ich habe auch einen Abschiedsbrief geschrieben… aber ich möchte noch heute gefunden werden. Im Brief habe ich alles erklärt.”
“Patrizia, du bist ja verrückt!” Panische Angst um die Frau, die er liebte, durchfuhr ihn. “Wo bist du? Zu Hause? Bleib wo du bist! Ich rufe die Polizei… nein, den Krankenwagen… ich komme selbst vorbei.”
“Nein, Manfred, bitte nicht…” Mit einem lauten Klick beendete sie das Gespräch.
Wo war sie? Zu Hause? Manfred war das Knacken von Patrizias schnurlosem Telefon aufgefallen. Sie war also zu Hause.
Er wählte die Feuerwehr. “Klausen, guten Tag. Ich habe gerade eine Selbstmordankündigung per Telefon erhalten. Frau Patrizia Hinze. Aus Neuss.”
“Wenden sie sich dann bitte an die Polizei. Wir können da nichts machen.”
Also die Polizei. Er sagte seinen Spruch auf und ergänzte “Die Feuerwehr hat mich auf sie verwiesen.”
“Da müssen sie direkt die Kollegen in Neuss anrufen.”
“Wie bitte?”
“Wenn sie uns die Meldung machen können wir nichteinmal überprüfen, ob die Straße richtig ist oder es den Straßennamen vielleicht zweimal gibt. Die Kollegen aus Neuss müssen dann nachfragen… Warten sie, ich gebe ihnen die Nummer der Einsatzleitstelle in Neuss.”
Klausen legte auf und wählte zum dritten Mal.
“Polizei Neuss, Einsatzleitstelle, Obermeister Schulze.”
Wieder spulte er seinen Text ab und ergänzte: “Ich bin selbst in Düsseldorf, aber ihre Kollegen hier gaben mir diese Telefonnummer”.
“Geben Sie mir bitte ihre Rufnummer und ihren Namen.” Klausen tat, wie ihm geheißen. “Nun erzählen sie mir bitte von der Drohung.”
Manfred schilderte den Anruf. “Wie stehen sie zu dieser Dame?”
“Bitte?”
“Sind sie ihr Ehemann?”
“Kollege und Freund. Enger Freund.” Liebhaber, dachte er.
“Bleiben sie bitte telefonisch erreichbar. Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
“Einverstanden.” Er wurde unruhig. Eigentlich wollte er selbst hinfahren, aber das ging nicht mehr. Er musste ja jeden Moment mit einem Rückruf rechnen. Die Minuten zogen sich endlos. Nach einer Viertelstunde, insgesamt 25 Minuten nach Patrizias Anruf, klingelte das Telefon erneut.
“Polizei Neuss, Schulze. Herr Klausen, ich verbinde sie per Funk mit dem Einsatzwagen.” Es knackte und rauschte.
“Krrrk – Neptun 2315, können sie mich hören – Krrrk”
“Ja, Klausen hier. Sind sie an der Wohnung?”
“Krrrk – Ja. Hier ist alles dunkel. Nichts ungewöhnliches.” Der Polizist wiederholte die Adresse und beschrieb das Haus. “Krrrk”.
“Ja, das ist es. Erdgeschoss rechts ist die Wohnung. Sie hat aber noch ein Atelier im Nebenhaus, Dachgeschoss. Sie können es sehen, wenn sie zur Straßenecke gehen.”
“Krrrk – Moment bitte – Krrrk”
Nach endlosen Sekunden hörte er Nein, da ist auch kein Licht.”
“Dann klingeln sie bei Hinze, vielleicht macht sie auf.” Nein, bestimmt nicht. Sie meinte es ernst.
“Tut mir leid, ohne handfeste Beweise, dass ein Suizid vorliegt, können wir nicht mehr tun. Und um drei Uhr nachts klingeln wir nicht an Wohnungstüren, wo kein Licht zu sehen ist.”
Wenn sie wirklich Tabletten genommen hatte, war Patrizia verloren.

Er wachte schweißgebadet auf. Das Bett war zerwühlt. Er stand auf und wankte ins Bad. Sank auf der Toilette nieder und brach in Tränen aus.
Gott sei Dank war es nur ein Traum. Patrizia ging es vermutlich gerade besser als ihm. Als die Spannung sich gelöst hatte trocknete er sich notdürftig ab, wusch sein Gesicht mit warmem Wasser und kehrte ins Bett zurück.
Yvette wurde davon wach. “Was ist denn?”
“Ich musste auf die Toilette.” Antwortete er.
Als der Wecker klingelte war Manfred wie gerädert. Nach dem Albtraum konnte er nicht mehr einschlafen. Er hatte sich die letzten drei Stunden nur noch im Bett herumgewälzt.
Als er aufstand um ins Büro zu fahren schlief Yvette noch.

In der Agentur war die Hölle los. Multimedia war das Schlagwort des Jahres. Alle Kunden wollten es und keiner wusste genau, was er damit meinte. Und alles sollte schon gestern fertig und noch nie da gewesen sein.
Manfred zweifelte daran den richtigen Beruf zu haben. Seine Kunden waren zufrieden mit ihm, sicherlich. Aber es war für Manfred unbefriedigend. Bis Patrizia in die Agentur kam. Die Grafikerin machte gelegentlich hervorragende Auftragsarbeiten, stand aber allem skeptisch gegenüber und hinterfragte es.
Manfred bewunderte sie dafür. Sich selbst regelmäßig zu hinterfragen. Das war ihm in der Hektik der Agentur verloren gegangen.
Gegen elf rief er Patrizia an.
“Morgen, du Murmeltier. Hab ich dich geweckt?”
“Manfred! Nein, hast du nicht. Ich habe gerade gefrühstückt. Das Wetter ist so schön, ich möchte am liebsten mit Dir in einem Biergarten sitzen. Aber ich hab noch einen Auftrag zu erledigen.”
“Ich wollte auch nur deine Stimme hören und wissen, wie es dir geht.”
“Ich kann dir ja was auf den Anrufbeantworter sprechen, dann kannst du meine Stimme hören, wann du willst.”
Manfred lachte. “Mach das. Und jetzt schnell an die Arbeit, sonst bin ich Schuld, wenn du nicht fertig wirst.”
“Du bist süß!” antwortete Patrizia.
Manfred atmete auf. Es war wirklich nur ein Traum. Er machte ein paar Konzeptentwürfe für eine Internetpräsenz, die sich ein Wursthersteller wünschte. Manfred hatte schon ein Computerspiel mit einer Wurst als Held entworfen – obwohl er Vegetarier war und das Konzept ekelhaft fand.
Yvette waren Manfreds Veränderungen nicht entgangen. Er grübelte über sich und seine beiden Frauen. Wobei er mit Patrizia kein intimes Verhältnis hatte, sondern nur eine beiderseits sehr enge Freundschaft, die Manfred aber gerne ausbauen würde. Wenn er nicht verheiratet wäre. Er liebte Yvette und Patrizia. So etwas hatte er nie für möglich gehalten.

Nach dem Abendessen mit Yvette nahm Manfred sich ein Buch und legte sich, müde wie er war, ins Bett. Heute fehlte ihm jedoch die Konzentration. Nach zwei Seiten legte er die Lektüre zurück auf den Nachttisch und schlief ein. Er merkte nicht, als Yvette nachkam.

Das Telefon riss ihn aus der Konzentration. Missmutig meldete er sich.
“Agentur DigiMedia, mein Name ist Manfred Klausen.”
“Manfred, ich wollte mich von dir verabschieden.” Ein Deja Vu.
“Fährst du in den Urlaub?” Ein Rumoren ging durch seinen Bauch, als ob da ein Bulldozer das Mittagessen verarbeitete.
“Nein, ich wollte leb wohl sagen. Seid mir bitte nicht böse, es geht nicht anders. Ich finde keine andere Lösung.” Sie schluckte.
Klausen wusste was sie meinte. “Patrizia, du bist verrückt! Bleib wo du bist!”
“Nein, Manfred, bitte nicht…”
Er wählte den Notruf der Feuerwehr. “Wenden sie sich bitte direkt an die Polizei…” – er wusste das eigentlich schon, als er die Nummer zu ende gewählt hatte
Er rief die Polizei an. Sagte seinen Spruch und ergänzte “Es ist wohl besser, wenn ich direkt die Leitstelle in Neuss anrufe, was?”
“Stimmt.” Der verdutzte Polizist gab Manfred die Nummer.
Klausen wählte zum dritten Mal.
“Wie stehen sie zu dieser Dame?”
“Ich bin ihr enger Freund.”
“Bleiben sie bitte telefonisch erreichbar. Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
Er wurde unruhig. Rechnete jeden Moment mit einem Rückruf, konnte nicht selbst hinfahren. Die Minuten zogen sich. 25 Minuten bis zur Verbindung mit dem Einsatzwagen.
“Krrrk – Neptun 2315, können sie mich hören? – Krrrk”
“Sind sie an der Wohnung?”
“Ja. Hier ist alles dunkel.”
“Sie hat aber noch ein Atelier im Nebenhaus.”
“Nein, da ist auch kein Licht.”
“Dann klingeln sie bei iht, vielleicht macht sie auf.”
“Tut mir leid, Herr Klausen. Ohne handfeste Beweise klingeln wir um drei Uhr nachts nicht an Wohnungstüren.”
Drei Uhr nachts? Er stutzte. Es konnte erst später Nachmittag sein. Sein Büro war taghell, aber die Fenster dunkel. Er sprang auf, fand seine Jacke mit den Autoschlüsseln nicht.
Wo war die Jacke? Er musste zu Patrizia fahren. Manfred erinnerte sich, die Jacke zuletzt mittags im Pfannkuchenhaus ausgezogen zu haben – und da hatte er sie dann vergessen. Nachts um drei hatte das Pfannkuchenhaus geschlossen.
Ohne Jacke rannte er aus dem Gebäude, zum nächsten Taxistand – kein Wagen zu sehen. Er klapperte die Taxistände ab, einen nach dem andern. Inzwischen war über eine Stunde seit Patrizias Anruf vergangen.
Sie war verloren.

Wieder erwachte er schweißgebadet und flüchtete ins Bad, um zur Ruhe zu kommen. Warum dieser Traum? Gewissensbisse? Sein Gewissen. Oscar Wilde hat mal geschrieben, dass gute Manieren den Nachteil hätten, einen von so manchem auszuschließen. Ein Gewissen zu haben macht das Leben auch nicht leichter.
Diesmal merkte Yvette nicht, als er wieder ins Bett kam. Am nächsten Morgen sah er zerknittert wie ein aus dem Koffer geholtes Hemd aus. Yvette wollte ihn beim Frühstück, das sie diesmal gemeinsam einnahmen, aufmuntern. Er konnte ob seiner Gewissensbisse keine gute Laune ertragen.
Wieder rief er kurz bei Patrizia an, um sich zu vergewissern, dass der Alptraum nicht doch reale Hintergründe hatte. Hatte er nicht. Patrizia ging es so gut wie immer. Gott sei Dank.
Der Tag war eine Qual. Sein Kaffeekonsum lag weit über seinem beachtlichen Durchschnitt. Mittags hatte er ein Arbeitsessen im Pfannkuchenhaus.
Den Rest des Tages arbeitete er an der ekligen Internetpräsenz der Wurstfabrik, kam erst spät nach Hause, aß mit Yvette ein trübes Abendessen und schlief wie ein Toter.

Das Klingeln des Telefons riss ihn aus der Konzentration.
“DigiMedia, was kann ich für Sie tun?”
“Manfred, ich wollte mich von dir verabschieden.”
“Fährst du in den Urlaub?” Er konnte das Deja Vu nicht stören. Die Situation hatte ihn im Griff, er konnte noch nicht vom bekannten Ablauf abweichen, so sehr er auch wollte.
“Nein, ich wollte mich verabschieden. Leb wohl.”
“Bleib wo du bist!”
Klausen kannte die Telefonnummer der Einsatzleitstelle in Neuss inzwischen auswendig. “Polizei Neuss, Obermeister Schulze.”
“Ich habe gerade eine Selbstmordankündigung erhalten.” Er erinnerte sich schon an den Fortgang des Gespräches “Ich bin ihr Kollege und enger Freund.”
“Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
Er wählte Patrizias Nummer, doch niemand ging an den Apparat. Sie hatte ihn abgeschaltet.
Er musste zu Patrizia fahren, er musste sie retten. Manfred erinnerte sich an die verschwundene Jacke und warf auf dem Weg nach draußen einen Blick in die Büros, die er passierte, ob noch motorisierte Kollegen da waren. Selbst den kleinen Motorroller der Empfangsdame hätte er mit Dank angenommen, wäre er damit doch wenigstens vom Fleck gekommen.
In der dunklen Düsseldorfer Altstadt war es leer wie nie, auch die Taxistände. Straßenbahnen fuhren um diese Zeit nicht mehr. Manfred sah auf die Uhr – kurz nach vier! Er rannte zur nächsten Rheinbrücke um auf die andere Seite des Flusses zu gelangen. Vielleicht bekam er dort ein Taxi, in Oberkassel.
Auf der Brücke sah er Polizeiwagen, Blaulicht und viele Menschen. Die Fahrzeuge von Polizei und Feuerwehr kamen gerade dort an. Die Brücke war gesperrt, irgend etwas dort wurde abgeschirmt. Vielleicht ein Amokläufer, Terroristen oder ein Bankräuber. Polizisten verweigerten ihm den Weg auf die andere Rheinseite.
Wieder war Patrizia verloren.

Wieder fand er sich verheult auf der Toilette. Diese Träume müssen doch mal ein Ende finden! Er hatte Angst, Patrizia oder Yvette zu verletzen und wusste, dass er sine verletzen würde.
Manfred schleppte sich wieder einen Tag lang durch die Arbeit. Am Abend war wieder das Fitnesscenter an der Reihe und er kämpfte mit dem Schlaf, als er auf dem Stepper seine Minuten herunterriss.
Manfred traute sich nicht, ins Bett zu gehen. Bis kurz vor elf Uhr abends trank er noch ein paar Tassen Espresso um nicht einzuschlafen. Als er schließlich um Mitternacht zu aufgedreht war, um ins Bett zu gehen, trank er eine halbe Flasche Weißwein.
Er schlief einen schweren, keineswegs erholsamen Schlaf.

Als das Telefon klingelte kam er gerade aus einer Besprechung. Außer Atem und den Filofax noch in der Hand ging er an den Apparat.
“Klausen, DigiMedia, guten Tag!”
“Hallo Manfred, hier ist Patrizia. Ich wollte mich verabschieden.” Vor Schreck fiel ihm der Filofax aus der Hand.
Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Die Angst, diese Situation noch mal durchmachen zu müssen, Patrizia wieder nicht retten zu können – das Gefühl der Hilflosigkeit… Die vergangenen Nächten spielten sich vor seinem geistigen Auge nochmals in rasendem Tempo ab. Der Schmerz zerriss ihn förmlich.
Er war nicht hilflos! Er hatte eine Chance!
“Patrizia, mach keinen Unsinn. Bleib wo du bist. Ich komme!” Beim Hinauslaufen ließ er den Hörer fallen.
Die Polizei würde nicht helfen. Wenn er dort nicht anruft, kommt er 20 oder 25 Minuten eher an die Rheinbrücke. Wenn diese dann noch nicht gesperrt ist, kann er auf die andere Seite und findet dort ein Taxi oder irgend etwas, um zu Patrizia zu gelangen. Und wenn er ein Auto knacken muss!
Er rannte los. Durch die Agentur, die Altstadt. Vorbei an den Taxiständen, wo er immer vergeblich nach Taxen gesucht hatte. Er kam an die Rheinbrücke. Viele Autos, jetzt käme er aber noch durch. Er rannte auf die Brücke. Er hatte sich entschlossen, so weit zu rennen, wie es ging. Er rannte auf der Fahrbahn, und als ihn ein Fahrzeug fast überfahren hatte wusste er: Jetzt ist der Zeitpunkt gekommen. Das ist nur ein Traum. Du bist unverwundbar!
Er rannte schräg Richtung Brückengeländer und schwang sich wie ein Turner darüber.
Er wollte den Rhein schwimmend überqueren.

Im Polizeibericht stand, dass ein offenbar unter Stress stehender Mitarbeiter einer Werbeagentur von der Rheinbrücke aus auf einen Schleppverband gesprungen war. Er hätte den Sturz überleben können, wenn er nicht mit dem Hals auf der Antenne des Kahns gelandet wäre. Seine Handlung sei eindeutig als Suizid anzusehen, auch ohne Abschiedsbrief. Vor dem Sprung sei er einer Reihe von Passanten aufgefallen, weil er verwirrt durch die Altstadt gerannt war. Die Polizei Schloss den Missbrauch von Designerdrogen nicht aus, konnte aber im Blut des Toten keine nachweisen.

Als Patrizia zwei Tage später von der Beerdigung ihres Patenonkels zurückkehrte und erfuhr, dass Manfred sich nach ihrem Anruf das Leben genommen hatte, brach für sie eine Welt zusammen.

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