• Zahlungsverkehrssystem SWIFT
• Unternehmensberatung McCormack & Dodge
• SAP
• Risikokapitalgesellschaft ECsoft (auf Softwareunternehmen spezialisiert)
• Managementberatung ABP Partners
• zurück zu SAP
• Hewlett-Packard

Wir sehen: Der einzige Hardware-Konzern, bei dem er jemals tätig war, war HP. Ansonsten war er bei Unternehmensberatern, Dienstleistern und dem Sofwaregiganten SAP beschätigt oder gründete diese.
Wer schonmal als IT-Dienstleister mit SAP zu tun hatte, weiss, dass Hardware für den Konzern ein lästiges Übel darstellt. Zwar sind reichlich PC-Systeme von SAP zertifiziert, aber als unangefochtener Marktführer der strategisch unverzichtbaren ERP-Tools kann SAP sich vor einer schon riskanten Beratungsleistung drücken.
Wichtig bei so zentralen und alles abdeckenden Programmpaketen ist das Hardware-Sizing. Während die PCs am Arbeitsplatz nur halbwegs aktuell sein müssen, sind Programm- und Datenbankserver die Nadelöhre, durch die alle Anfragen und Aufträge der Anwender hindurch müssen. Der normale Weg ist der, dass man den Sofwareanbieter oder Distributor um Beratung bittet. Niemand kennt die Leistungsanforderung der Sofware besser.
Anders bei SAP.
Es gibt zwar eine Berechnungsmethode, um die Anforderungen in den theoretischen Messwert SAPS umzurechnen, auf dessen Basis man Hardwaredimensionen bestimmen kann – aber diese Berechnung macht im SAP-Universum der Hardwarelieferant.
Es gibt verschiedene Herangehensweise zur Berechnung – auf Basis der Anwenderzahl und der Zahl der Buchungen ist eine Methode, auf Basis der vom bisherigen System genutzten Systemleistung ist die andere Methode. Jedoch sind gravierende Abweichungen (um Faktoren von 2-4) gar nicht selten. Und das Beratungsrisiko trägt SAP daher nicht gerne, sondern schiebt es den Hardwareherstellern in die Schuhe.
Hardware erscheint für SAP nur das lästige Blech, das man braucht, um die Programme irgendwo unterzubringen, und das alle paar Jahre ausgetauscht und neu berechnet werden muss.
Léo Apotheker an die Spitze eines Hardwarekonzers zu setzen, der einige Jahre zuvor noch einen der größten Konkurrenten (Compaq) aufgekauft hat und größter PC-Hersteller der Welt war, erscheint also, also ob man einen Fleischermeister die Leitung einer Bäckerei überträgt:
Brötchen sind nur die lästigen Dinge, die man zum Herstellen von Frikadellen benötigt, der Zweck von Brot ist doch nur, die Wurst anfassbar zu machen.
Vielleicht hat der Aufsichtsrat von HP das jetzt verstanden, denn Léo Apotheker steht vor dem Rauswurf

UPDATE: Es ist amtlich. Léo Apotheker ist abgesägt, an seiner Stelle wird Meg Whitman den Konzern führen. Ob sie eine gute Wahl ist wird in der Branche geteilt gesehen. Das sie eBay als Startup an die Börse brachte und zum Konzern aufbaute, wird einerseits so interpretiert, dass sie sich mit Startups, nicht aber mit Konzernen auskenne. Andererseits verließ sie eBay, als das Wachstum abflachte und hat als “erste Internet-Milliardärin” sicher keinen allzu hohen finanziellen Druck, um zu HP wechseln zu müssen. Vielmehr kennt sie den Konzern, da sie schon eine Weile dem Board of Directors von HP angehört.

Sie saß ihm im Abteil des Intercity 803 gegenüber. Er hatte sie sofort erkannt, trotz ihres ratzekurzen, rotgefärbten Haars. Ihre Sommersprossen verrieten sie: Trixi.

Wieder diese Frau. Sie ließ nicht von ihm ab, stellte ihm nach, machte ihm Angst. Hat das kein Ende? – fragte er sich.

Damals hatte er gezögert. Er wollte sie nicht nur von den Klippen stürzen, sondern ihr vorher das Genick brechen. Aber er verpasste den Moment, in dem sie wehrlos war. Versetzte ihr einen Stoß und legte einige Meter weiter eine falsche Fährte.

Dann fuhr er zur Post. Holte Geld ab, fuhr wieder in das Ferienhaus und raste voll Panik zur Polizeistation. Er sei nur kurz weg gewesen und nun sei seine Frau verschwunden.

Ihre Leiche tauchte nicht auf. Das sei normal an der bretonischen Küste, hieß es. Die Spuren, von der Polizei am schmalen Schmugglerpfad gefunden, sei eindeutig: Sie habe sich zu weit an die Kante gewagt, das Erdreich habe nachgegeben, sie sei die Klippen hinuntergestürzt. Tödlicher Touristenleichtsinn.

Die französischen Polizisten waren froh, den Fall so schnell wie möglich abzuheften und die Formalitäten in Deutschland hielten sich in Grenzen.

Und nun saß sie ihm wieder gegenüber, lachte laut und verstaute ihr Handy in der Jacke, die neben dem Sitz am Haken hing.

Das erste Mal nach dem Klippensturz hatte er sie auf Kreta gesehen. Ein Jahr danach. Im Speisesaal des Hotels. Er hatte sie gleich erkannt; es war der kecke Blick, den sie ihrem Begleiter zuwarf. Er musste sie töten, damit sie sich nicht rächte und ihn verriet.

Sie kamen ins Gespräch. Das Pärchen wollte am Donnerstag die Samaria-Schlucht abwandern, die ganze Strecke. „The long way“ sagte man dazu. Achtzehn Kilometer, sengende Sonne, gefährlich für Kreislaufpatienten. Ein perfider Plan entstand in seinem Kopf.

Nach dem Essen suchte er die beiden älteren Damen, mit denen er einige Male gefrühstückt hatte. Eine von ihnen war herzkrank. Er wusste vom starken Mittel in ihrer Handtasche.

Sie checkten gerade an der Rezeption aus. Der Bus, mit dem ihre Gruppe nach Heraklion zum Flugplatz fahren würde, stand schon vor der Hoteltür. Alles war in Eile, der Flieger wartete nicht.

Er bot der hilfsbedürftigen Herzpatientin an, ihren Koffer zu tragen. Und nahm die Handtasche auch noch an sich. Auf dem Platz vor dem Hotel fiel ihm die Tasche herunter. Ungeschickt hob er sie auf und verteilte dabei den Inhalt auf dem Boden.

Ein Tritt, und das Fläschchen mit dem Herzmittel kullerte unter eine Agave. Schnell, schnell, alles zusammenraffen, der Bus muss losfahren!

Donnerstag setzte er sich beim Frühstück wieder mit Trixi und ihrem Begleiter an einen Tisch. Der Kaffee wurde serviert – für meine Frau bitte einen Tee! – und man begab sich zum Buffet. Er war als erster zurück und goss großzügig Herzmittel in Trixis Teekännchen.

Die Bestürzung war groß, als man erfuhr, dass ein Hotelgast in der Samaria-Schlucht gestorben sei. So eine junge Frau! Sicher war sie krank. Der Reiseleiter hätte besser aufpassen sollen! Stimmt es, dass ihr Begleiter verhaftet worden ist?

Die rotgefärbte Trixi aus dem IC 803 aß inzwischen einen Apfel und las in einer Zeitung.

Auch auf Kreta hatte er die Leiche nie gesehen. Das war sein Fehler. Genauso, wie bei der Bedienung im Hotel in Tunis. Damals waren es die Hände, an denen er sie sofort erkannte. Sonst war die Verkleidung perfekt: Augen und Haar zeigten ihr kosmetisches Talent, das dem einer Maskenbildnerin ebenbürtig war. Sogar ihre niedliche Nase war völlig verändert.

Er knackte den Mietwagen eines Hotelgastes – Latexhandschuhe wegen der Fingerabdrücke trug er seit Trixis drittem oder viertem Auftauchen bei sich. Er wollte sie überfahren.

Aber es misslang. Sie zögerte, als sie die Strasse zur Hälfte überquert hatte. Er traf sie nicht, konnte sie nur erschrecken, sie wich aus und geriet unter einen Reisebus. Durch die Menschenmenge, die sich in wenigen Sekunden gebildet hatte, sah er nicht, ob sie diesmal tatsächlich tot war. Er musste weiter fahren, um nicht aufzufallen.

Wie würde er vorgehen? Er musste die allerletzte Grenze überschreiten. Die letzte Grenze – einen Menschen zu töten – schreckte ihn nicht. Längst zählte er die tödlichen Begegnungen mit Trixi nicht mehr. Nun war es an der Zeit, er musste er das Werk schließlich vollenden.

Das war die allerletzte Grenze: Einen Menschen zu töten und sein Sterben zu sehen.

Er musste es tun. Er musste sicher sein, dass Trixi nicht noch einmal wiederkam.

Nicht wieder den gleichen Fehler begehen, wie damals in Venedig. Trixi wohnte mit einer Frau im Hotel gegenüber dem seinen. Er hatte sie erst am vorletzten Tag seines Aufenthalts entdeckt. Als sie in ein Taxi stiegen, nahm er auch eines. Folgen Sie diesem Boot!

Auf Murano schließlich spielte er den Kranken: ein katastrophaler Kreislaufzusammenbruch schien ihn an den Rand des Todes zu bringen. Die beiden Frauen wollten helfen; er hielt sich an Trixi fest und schickte die andere, einen Arzt zu holen.

Langsam raffte er sich auf, griff in die Tasche, wo sich seit Tunis immer ein volles Fläschchen Chloroform und ein Wattebausch befand. Als Trixi sich nach ihrer Freundin umsah geschah es: Er betäubte sie und ließ sie fast lautlos in den Canale gleiten. Ihre Kleidung sog sich voll und Trixi ging wehrlos unter.

Aber offenbar war sie auch diesmal wieder aufgetaucht. Und danach kam sie immer öfter in seinem Leben vor. Längst traf er nicht nur im Urlaub auf sie. Bei jedem Restaurantbesuch sah er sich inzwischen misstrauisch um, wo er sie diesmal entdeckte; bei jeder Gerichtsverhandlung schielte er ins Publikum, wo sie wohl diesmal säße.

Die Intercity-Trixi sprach ihn an. Wohin er fahre? Karlsruhe. Urlaub? Nein, beruflich, als Anwalt. Verfassungsgericht? Ja. Und sie? Nur bis Köln, Familienbesuch.

Der Zug verließ gerade Osnabrück. Hinter Münster kamen im Kohlenpott zu viele Bahnhöfe, er musste also schnell handeln.

Wie damals bei der Trierer Taxifahrerin. Er saß auf dem Beifahrersitz und sie machten Smalltalk. Vielleicht werden Sie mal Bundesministerin – Muss man dazu nicht auch Polizisten verprügeln? – Hahaha. Als er links auf Augenhöhe die Laderampe des Möbelwagens sah, griff er ins Lenkrad. Die Kante drang durch den Dachpfosten und er verlor dass Bewusstsein. Im Krankenhaus – er war nicht schwer verletzt – erfuhr er, die Taxifahrerin habe die Kontrolle über das Fahrzeug verloren und sei tot. Die Leiche hatte er auch damals nicht gesehen.

Als Trixi merkte, dass er ihr nicht zuhörte, ging sie auf die Zugtoilette. Er schielte in den Gang: Die Toilette war frei, sie musste nicht warten. Er folgte ihr. Kein Mensch auf dem Gang. Zog die Latexhandschuhe an. Nahm den Vierkantschlüssel aus der Jackentasche.

Die Rasierklinge bereithalten. Chloroform auf den Wattebausch.

Heute stirbst du zum letzten Mal, Trixi.

Die Fortbildungseinrichtung Akademie.de hatte das gleiche Problem und man las dort im Rundfunkgebührenstaatsvertrag mal genau nach.

Sie fanden heraus: Wenn auf dem Grundstück, auf dem die beruflich genutzten PCs beruflich genutzt werden, schon einmal ein TV-Anschluss angemeldet ist, dann gilt diese Gebühr für alle beruflich genutzten PCs auf dem gesamten Grundstück. Also sponsorten sie ihrem Hausmeister die TV-Gebühr und beriefen sich der GEZ gegenüber auf ein entsprechendes Urteil.

Als die GEZ mein Praxisschild entdeckte und nach NEGs fragte argumentierte ich genauso. Und nach lediglich zwei Rückfrage, ob der Volker König, der unter meiner Praxisanschrift wohnt und einen Fernseheher angemeldet hat, wirklich derselbe sei, der unter meiner Praxisadresse eine Praxis betreibt gaben sie Ruhe. Weil es völlig irrelevant ist, um wieviele Volker Königs es sich handelt, wenn es nur dasselbe Grundstück ist.

Dann klingelte es im Mai vergangenen Jahres an einem Samstag an meiner Tür. Zwei Männer in Anzügen standen dort, einer mit einem Klemmbrett vor der Nase, auf dem er sich eifrig Notizen machte, der andere mit viel schmucklosem Papier in der Hand. Sie stellten sich als Mitarbeiter der METRO vor und wollten mir einen Metroausweis ans Herz legen. Da ich ja sicherlich vorsteuerbefreit sei, könne ich alles Verbrauchsmaterial für die Praxis bei der METRO direkt ohne Märchensteuer kaufen.

Ich bin nicht vorsteuerbefreit, was auch recht normal ist, wenn man die freiberufliche Tätigkeit nur eher nebenbei ausübt. Einen Anspruch auf den Ausweis hatte ich daher gar nicht, zumal das monatliche Verbrauchsmaterial in einer Psychotherapiepraxis aus ein paar Teebeuteln und einem Vorrat an Taschentüchern besteht, für die ich nicht extra in die METRO fahre.

Allerdings kamen mir die beiden Herren zunehmend komisch vor, als der Klemmbrettmann sich mehrmals zu meinem Auto umdrehte (dem einzige in meiner Auffahrt) und jedesmal etwas auf sein Blatt kritzelte. Auch, dass die Herren das alles unbedingt im Haus besprechen wollten und schon fast einen Fuß in die Tür gestellt hätten, als in meinem Gesicht schon ein “Nein, danke” zu lesen war, fand ich auffällig. Daher meinte ich, dass ich gleich zu einem Arzttermin müsse und bat um eine Visitenkarte oder Rufnummer bei der METRO, damit wir einen Termin ausmachen könnten.

Ups – gerade wollten sie noch ins Haus und nach “Visitenkarte oder Rufnummer” geben sie Fersengeld? Waren sie vielleicht gar nicht von der METRO? Eine Recherche bei der METRO, ob das die Vorgehensweise bei den begehrten METRO-Ausweisen sei, schenkte ich mir.

Bis dann im Juni ein Schreiben der GEZ kam, in dem sie mir erzählte, dass ungeachtet der Frage, zu welchem Anteil mein Auto privat genutzt würde, ich als Freiberufler für mein Autoradio zusätzlich Rundfunkgebühren zahlen müsse. Hausbesuche mache ich keine und der Supermarkt für das üppige Verbrauchsmaterial ist zu Fuß 5 Minuten entfernt. Der freiberufliche Nutzungsanteil meines Fahrzeuges liegt irgendwo zwischen 0% und 0,0%.

Ich wühlte wieder ein den Paragraphen, weil ich mir das so gar nicht vorstellen konnte, und sah: Natürlich gilt die Rundfunkgebührenpflicht für das Autoradio nur, wenn ich das Fahrzeug überhaupt freiberuflich nutze.

Entsprechend antwortete ich und regte an, das Merkblatt doch mal zu überarbeiten, bevor jemand, durch die Formulierung über die tatsächliche Rechtslage getäuscht, grundlos Gebühren zahlt. Das alles ging per Einschreiben mit Rückschein an die GEZ.

Es dauerte 12 Monate und ich erhielt das Flugblatt Mitte Juni 2009 erneut.

Mit derselben Fragestellung.

Ich kopierte mein Schreiben vom Vorjahr nebst Rückschein, notierte darauf:  “keine Veränderung der Sachlage in den letzten 12 Monaten” und schickte es im GEZ-Freiumschlag nach Köln.

Mitte Juli wurde reklamiert, dass ich auf das Flugblatt noch nicht reagiert hatte.

Ich regte mich ab und erinnerte an die übersandten Kopien. Inzwischen hatte ich auch das Landesdatenschutzgesetz NRW konsultiert, denn ich erinnerte mich da an einen Fall aus dem Studium.

Nach § 18 des Landesdatenschutzgesetzes NRW hat jeder einen umfassenden Auskunftsanspruch über die bei “öffentlichen stellen” über ihn gespeicherten Daten. Ab und zu ist es ganz interessant, darüber auch ein Auskunft zu verlangen, denn es führt mitunter zu einer “Bereinigung”, also einer Entfernung von Notizen und Anmerkungen, die nicht hätten gespeichert werden dürfen, und damit zu einer kritischen Prüfung des “Falles.

Nach § 19 hat auch jeder einen Anspruch, dass bei “öffentlichen Stellen” falsch über ihn gespeicherte Daten korrigiert werden und er dafür eine Bestätigugn erhält.

Nun war ja mein Schreiben in Sachen Autoradio seit einem Jahr nachweislich bei der GEZ, fand aber offenbar ebensowenig Berücksichtigung, wie die Kopie von Schreiben und Rückschein.

Also argumentierte ich so:

Es wurden bereits zwei Schreiben von mir nicht durch Sie berücksichtigt, ich fürchte daher, dass Sie über mich falsche oder unvollständige Daten gespeichert haben. Erteilen Sie mir bitte Auskunft über die bei Ihnen zu meiner Person gespeicherten Daten. Ich werde diese prüfen und Ihnen dann ggf. Korrekturen nennen. Vor Auskunftserteilung und eventueller Korrektur sehen Sie bitte von weiteren Rückfragen bezüglich meiner Rundfunkgeräte ab.

Mal sehen, ob die GEZ sich rührt. Ich denke: Nein.
Wenn nicht hab ich zwei Schreiben nebst Rückschein, auf die sie nicht reagiert hat. Eines davon mit einer Anfrage nach §18 LDSG NRW, die ich problemlos vor dem Verwaltungsgericht durchsetzen könnte, wenn es mir das wert wäre. Also wird die nächste überaus penetrante und lästige GEZ-Anfrage an mich umgehend an die Landesbeauftragte für Datenschutz weitergeleitet.

“Patrizia, was bedeutet das?”
“Ich habe gerade Tabletten genommen. Ich habe auch einen Abschiedsbrief geschrieben… aber ich möchte noch heute gefunden werden. Im Brief habe ich alles erklärt.”
“Patrizia, du bist ja verrückt!” Panische Angst um die Frau, die er liebte, durchfuhr ihn. “Wo bist du? Zu Hause? Bleib wo du bist! Ich rufe die Polizei… nein, den Krankenwagen… ich komme selbst vorbei.”
“Nein, Manfred, bitte nicht…” Mit einem lauten Klick beendete sie das Gespräch.
Wo war sie? Zu Hause? Manfred war das Knacken von Patrizias schnurlosem Telefon aufgefallen. Sie war also zu Hause.
Er wählte die Feuerwehr. “Klausen, guten Tag. Ich habe gerade eine Selbstmordankündigung per Telefon erhalten. Frau Patrizia Hinze. Aus Neuss.”
“Wenden sie sich dann bitte an die Polizei. Wir können da nichts machen.”
Also die Polizei. Er sagte seinen Spruch auf und ergänzte “Die Feuerwehr hat mich auf sie verwiesen.”
“Da müssen sie direkt die Kollegen in Neuss anrufen.”
“Wie bitte?”
“Wenn sie uns die Meldung machen können wir nichteinmal überprüfen, ob die Straße richtig ist oder es den Straßennamen vielleicht zweimal gibt. Die Kollegen aus Neuss müssen dann nachfragen… Warten sie, ich gebe ihnen die Nummer der Einsatzleitstelle in Neuss.”
Klausen legte auf und wählte zum dritten Mal.
“Polizei Neuss, Einsatzleitstelle, Obermeister Schulze.”
Wieder spulte er seinen Text ab und ergänzte: “Ich bin selbst in Düsseldorf, aber ihre Kollegen hier gaben mir diese Telefonnummer”.
“Geben Sie mir bitte ihre Rufnummer und ihren Namen.” Klausen tat, wie ihm geheißen. “Nun erzählen sie mir bitte von der Drohung.”
Manfred schilderte den Anruf. “Wie stehen sie zu dieser Dame?”
“Bitte?”
“Sind sie ihr Ehemann?”
“Kollege und Freund. Enger Freund.” Liebhaber, dachte er.
“Bleiben sie bitte telefonisch erreichbar. Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
“Einverstanden.” Er wurde unruhig. Eigentlich wollte er selbst hinfahren, aber das ging nicht mehr. Er musste ja jeden Moment mit einem Rückruf rechnen. Die Minuten zogen sich endlos. Nach einer Viertelstunde, insgesamt 25 Minuten nach Patrizias Anruf, klingelte das Telefon erneut.
“Polizei Neuss, Schulze. Herr Klausen, ich verbinde sie per Funk mit dem Einsatzwagen.” Es knackte und rauschte.
“Krrrk – Neptun 2315, können sie mich hören – Krrrk”
“Ja, Klausen hier. Sind sie an der Wohnung?”
“Krrrk – Ja. Hier ist alles dunkel. Nichts ungewöhnliches.” Der Polizist wiederholte die Adresse und beschrieb das Haus. “Krrrk”.
“Ja, das ist es. Erdgeschoss rechts ist die Wohnung. Sie hat aber noch ein Atelier im Nebenhaus, Dachgeschoss. Sie können es sehen, wenn sie zur Straßenecke gehen.”
“Krrrk – Moment bitte – Krrrk”
Nach endlosen Sekunden hörte er Nein, da ist auch kein Licht.”
“Dann klingeln sie bei Hinze, vielleicht macht sie auf.” Nein, bestimmt nicht. Sie meinte es ernst.
“Tut mir leid, ohne handfeste Beweise, dass ein Suizid vorliegt, können wir nicht mehr tun. Und um drei Uhr nachts klingeln wir nicht an Wohnungstüren, wo kein Licht zu sehen ist.”
Wenn sie wirklich Tabletten genommen hatte, war Patrizia verloren.

Er wachte schweißgebadet auf. Das Bett war zerwühlt. Er stand auf und wankte ins Bad. Sank auf der Toilette nieder und brach in Tränen aus.
Gott sei Dank war es nur ein Traum. Patrizia ging es vermutlich gerade besser als ihm. Als die Spannung sich gelöst hatte trocknete er sich notdürftig ab, wusch sein Gesicht mit warmem Wasser und kehrte ins Bett zurück.
Yvette wurde davon wach. “Was ist denn?”
“Ich musste auf die Toilette.” Antwortete er.
Als der Wecker klingelte war Manfred wie gerädert. Nach dem Albtraum konnte er nicht mehr einschlafen. Er hatte sich die letzten drei Stunden nur noch im Bett herumgewälzt.
Als er aufstand um ins Büro zu fahren schlief Yvette noch.

In der Agentur war die Hölle los. Multimedia war das Schlagwort des Jahres. Alle Kunden wollten es und keiner wusste genau, was er damit meinte. Und alles sollte schon gestern fertig und noch nie da gewesen sein.
Manfred zweifelte daran den richtigen Beruf zu haben. Seine Kunden waren zufrieden mit ihm, sicherlich. Aber es war für Manfred unbefriedigend. Bis Patrizia in die Agentur kam. Die Grafikerin machte gelegentlich hervorragende Auftragsarbeiten, stand aber allem skeptisch gegenüber und hinterfragte es.
Manfred bewunderte sie dafür. Sich selbst regelmäßig zu hinterfragen. Das war ihm in der Hektik der Agentur verloren gegangen.
Gegen elf rief er Patrizia an.
“Morgen, du Murmeltier. Hab ich dich geweckt?”
“Manfred! Nein, hast du nicht. Ich habe gerade gefrühstückt. Das Wetter ist so schön, ich möchte am liebsten mit Dir in einem Biergarten sitzen. Aber ich hab noch einen Auftrag zu erledigen.”
“Ich wollte auch nur deine Stimme hören und wissen, wie es dir geht.”
“Ich kann dir ja was auf den Anrufbeantworter sprechen, dann kannst du meine Stimme hören, wann du willst.”
Manfred lachte. “Mach das. Und jetzt schnell an die Arbeit, sonst bin ich Schuld, wenn du nicht fertig wirst.”
“Du bist süß!” antwortete Patrizia.
Manfred atmete auf. Es war wirklich nur ein Traum. Er machte ein paar Konzeptentwürfe für eine Internetpräsenz, die sich ein Wursthersteller wünschte. Manfred hatte schon ein Computerspiel mit einer Wurst als Held entworfen – obwohl er Vegetarier war und das Konzept ekelhaft fand.
Yvette waren Manfreds Veränderungen nicht entgangen. Er grübelte über sich und seine beiden Frauen. Wobei er mit Patrizia kein intimes Verhältnis hatte, sondern nur eine beiderseits sehr enge Freundschaft, die Manfred aber gerne ausbauen würde. Wenn er nicht verheiratet wäre. Er liebte Yvette und Patrizia. So etwas hatte er nie für möglich gehalten.

Nach dem Abendessen mit Yvette nahm Manfred sich ein Buch und legte sich, müde wie er war, ins Bett. Heute fehlte ihm jedoch die Konzentration. Nach zwei Seiten legte er die Lektüre zurück auf den Nachttisch und schlief ein. Er merkte nicht, als Yvette nachkam.

Das Telefon riss ihn aus der Konzentration. Missmutig meldete er sich.
“Agentur DigiMedia, mein Name ist Manfred Klausen.”
“Manfred, ich wollte mich von dir verabschieden.” Ein Deja Vu.
“Fährst du in den Urlaub?” Ein Rumoren ging durch seinen Bauch, als ob da ein Bulldozer das Mittagessen verarbeitete.
“Nein, ich wollte leb wohl sagen. Seid mir bitte nicht böse, es geht nicht anders. Ich finde keine andere Lösung.” Sie schluckte.
Klausen wusste was sie meinte. “Patrizia, du bist verrückt! Bleib wo du bist!”
“Nein, Manfred, bitte nicht…”
Er wählte den Notruf der Feuerwehr. “Wenden sie sich bitte direkt an die Polizei…” – er wusste das eigentlich schon, als er die Nummer zu ende gewählt hatte
Er rief die Polizei an. Sagte seinen Spruch und ergänzte “Es ist wohl besser, wenn ich direkt die Leitstelle in Neuss anrufe, was?”
“Stimmt.” Der verdutzte Polizist gab Manfred die Nummer.
Klausen wählte zum dritten Mal.
“Wie stehen sie zu dieser Dame?”
“Ich bin ihr enger Freund.”
“Bleiben sie bitte telefonisch erreichbar. Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
Er wurde unruhig. Rechnete jeden Moment mit einem Rückruf, konnte nicht selbst hinfahren. Die Minuten zogen sich. 25 Minuten bis zur Verbindung mit dem Einsatzwagen.
“Krrrk – Neptun 2315, können sie mich hören? – Krrrk”
“Sind sie an der Wohnung?”
“Ja. Hier ist alles dunkel.”
“Sie hat aber noch ein Atelier im Nebenhaus.”
“Nein, da ist auch kein Licht.”
“Dann klingeln sie bei iht, vielleicht macht sie auf.”
“Tut mir leid, Herr Klausen. Ohne handfeste Beweise klingeln wir um drei Uhr nachts nicht an Wohnungstüren.”
Drei Uhr nachts? Er stutzte. Es konnte erst später Nachmittag sein. Sein Büro war taghell, aber die Fenster dunkel. Er sprang auf, fand seine Jacke mit den Autoschlüsseln nicht.
Wo war die Jacke? Er musste zu Patrizia fahren. Manfred erinnerte sich, die Jacke zuletzt mittags im Pfannkuchenhaus ausgezogen zu haben – und da hatte er sie dann vergessen. Nachts um drei hatte das Pfannkuchenhaus geschlossen.
Ohne Jacke rannte er aus dem Gebäude, zum nächsten Taxistand – kein Wagen zu sehen. Er klapperte die Taxistände ab, einen nach dem andern. Inzwischen war über eine Stunde seit Patrizias Anruf vergangen.
Sie war verloren.

Wieder erwachte er schweißgebadet und flüchtete ins Bad, um zur Ruhe zu kommen. Warum dieser Traum? Gewissensbisse? Sein Gewissen. Oscar Wilde hat mal geschrieben, dass gute Manieren den Nachteil hätten, einen von so manchem auszuschließen. Ein Gewissen zu haben macht das Leben auch nicht leichter.
Diesmal merkte Yvette nicht, als er wieder ins Bett kam. Am nächsten Morgen sah er zerknittert wie ein aus dem Koffer geholtes Hemd aus. Yvette wollte ihn beim Frühstück, das sie diesmal gemeinsam einnahmen, aufmuntern. Er konnte ob seiner Gewissensbisse keine gute Laune ertragen.
Wieder rief er kurz bei Patrizia an, um sich zu vergewissern, dass der Alptraum nicht doch reale Hintergründe hatte. Hatte er nicht. Patrizia ging es so gut wie immer. Gott sei Dank.
Der Tag war eine Qual. Sein Kaffeekonsum lag weit über seinem beachtlichen Durchschnitt. Mittags hatte er ein Arbeitsessen im Pfannkuchenhaus.
Den Rest des Tages arbeitete er an der ekligen Internetpräsenz der Wurstfabrik, kam erst spät nach Hause, aß mit Yvette ein trübes Abendessen und schlief wie ein Toter.

Das Klingeln des Telefons riss ihn aus der Konzentration.
“DigiMedia, was kann ich für Sie tun?”
“Manfred, ich wollte mich von dir verabschieden.”
“Fährst du in den Urlaub?” Er konnte das Deja Vu nicht stören. Die Situation hatte ihn im Griff, er konnte noch nicht vom bekannten Ablauf abweichen, so sehr er auch wollte.
“Nein, ich wollte mich verabschieden. Leb wohl.”
“Bleib wo du bist!”
Klausen kannte die Telefonnummer der Einsatzleitstelle in Neuss inzwischen auswendig. “Polizei Neuss, Obermeister Schulze.”
“Ich habe gerade eine Selbstmordankündigung erhalten.” Er erinnerte sich schon an den Fortgang des Gespräches “Ich bin ihr Kollege und enger Freund.”
“Wir werden einen Wagen zur Wohnung schicken.”
Er wählte Patrizias Nummer, doch niemand ging an den Apparat. Sie hatte ihn abgeschaltet.
Er musste zu Patrizia fahren, er musste sie retten. Manfred erinnerte sich an die verschwundene Jacke und warf auf dem Weg nach draußen einen Blick in die Büros, die er passierte, ob noch motorisierte Kollegen da waren. Selbst den kleinen Motorroller der Empfangsdame hätte er mit Dank angenommen, wäre er damit doch wenigstens vom Fleck gekommen.
In der dunklen Düsseldorfer Altstadt war es leer wie nie, auch die Taxistände. Straßenbahnen fuhren um diese Zeit nicht mehr. Manfred sah auf die Uhr – kurz nach vier! Er rannte zur nächsten Rheinbrücke um auf die andere Seite des Flusses zu gelangen. Vielleicht bekam er dort ein Taxi, in Oberkassel.
Auf der Brücke sah er Polizeiwagen, Blaulicht und viele Menschen. Die Fahrzeuge von Polizei und Feuerwehr kamen gerade dort an. Die Brücke war gesperrt, irgend etwas dort wurde abgeschirmt. Vielleicht ein Amokläufer, Terroristen oder ein Bankräuber. Polizisten verweigerten ihm den Weg auf die andere Rheinseite.
Wieder war Patrizia verloren.

Wieder fand er sich verheult auf der Toilette. Diese Träume müssen doch mal ein Ende finden! Er hatte Angst, Patrizia oder Yvette zu verletzen und wusste, dass er sine verletzen würde.
Manfred schleppte sich wieder einen Tag lang durch die Arbeit. Am Abend war wieder das Fitnesscenter an der Reihe und er kämpfte mit dem Schlaf, als er auf dem Stepper seine Minuten herunterriss.
Manfred traute sich nicht, ins Bett zu gehen. Bis kurz vor elf Uhr abends trank er noch ein paar Tassen Espresso um nicht einzuschlafen. Als er schließlich um Mitternacht zu aufgedreht war, um ins Bett zu gehen, trank er eine halbe Flasche Weißwein.
Er schlief einen schweren, keineswegs erholsamen Schlaf.

Als das Telefon klingelte kam er gerade aus einer Besprechung. Außer Atem und den Filofax noch in der Hand ging er an den Apparat.
“Klausen, DigiMedia, guten Tag!”
“Hallo Manfred, hier ist Patrizia. Ich wollte mich verabschieden.” Vor Schreck fiel ihm der Filofax aus der Hand.
Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Die Angst, diese Situation noch mal durchmachen zu müssen, Patrizia wieder nicht retten zu können – das Gefühl der Hilflosigkeit… Die vergangenen Nächten spielten sich vor seinem geistigen Auge nochmals in rasendem Tempo ab. Der Schmerz zerriss ihn förmlich.
Er war nicht hilflos! Er hatte eine Chance!
“Patrizia, mach keinen Unsinn. Bleib wo du bist. Ich komme!” Beim Hinauslaufen ließ er den Hörer fallen.
Die Polizei würde nicht helfen. Wenn er dort nicht anruft, kommt er 20 oder 25 Minuten eher an die Rheinbrücke. Wenn diese dann noch nicht gesperrt ist, kann er auf die andere Seite und findet dort ein Taxi oder irgend etwas, um zu Patrizia zu gelangen. Und wenn er ein Auto knacken muss!
Er rannte los. Durch die Agentur, die Altstadt. Vorbei an den Taxiständen, wo er immer vergeblich nach Taxen gesucht hatte. Er kam an die Rheinbrücke. Viele Autos, jetzt käme er aber noch durch. Er rannte auf die Brücke. Er hatte sich entschlossen, so weit zu rennen, wie es ging. Er rannte auf der Fahrbahn, und als ihn ein Fahrzeug fast überfahren hatte wusste er: Jetzt ist der Zeitpunkt gekommen. Das ist nur ein Traum. Du bist unverwundbar!
Er rannte schräg Richtung Brückengeländer und schwang sich wie ein Turner darüber.
Er wollte den Rhein schwimmend überqueren.

Im Polizeibericht stand, dass ein offenbar unter Stress stehender Mitarbeiter einer Werbeagentur von der Rheinbrücke aus auf einen Schleppverband gesprungen war. Er hätte den Sturz überleben können, wenn er nicht mit dem Hals auf der Antenne des Kahns gelandet wäre. Seine Handlung sei eindeutig als Suizid anzusehen, auch ohne Abschiedsbrief. Vor dem Sprung sei er einer Reihe von Passanten aufgefallen, weil er verwirrt durch die Altstadt gerannt war. Die Polizei Schloss den Missbrauch von Designerdrogen nicht aus, konnte aber im Blut des Toten keine nachweisen.

Als Patrizia zwei Tage später von der Beerdigung ihres Patenonkels zurückkehrte und erfuhr, dass Manfred sich nach ihrem Anruf das Leben genommen hatte, brach für sie eine Welt zusammen.